Roberto Piva [parte 1/2]: Uma outra cidade

Em setembro deste ano fizemos um post em torno do Roberto Piva. O post era um tributo de Clarissa Freitas ao doc  “uma outra cidade” de Ugo Georgette.   Histórias + poemas de  Antonio Fernando de Franceschi, Rodrigo Haro, Jorge Mautner e Claudio Willer.  Piva rondava o post (sendo inclusive sido citado no título) mas não aparecia com nenhum texto. Esta primeira postagem dedicada à sua poesia é uma espécie de complemento/desdobramento do post de setembro.  

Trazemos, então, o documentário de Ugo Georgette, diretamente dos arquivos de carlos lima, + uma seleção de Paranoia (1963)  e Piazzas (1964), os dois primeiros livros de Roberto Piva, que dialogam diretamente com o ambiente descrito tanto no doc quanto no post de setembro. (Não por acaso o filme começa exatamente no relançamento de Paranoia, em abril de 2000).

Uma sugestão que pode render leituras interessantes é brincar do jogo dos sete erros com o doc  de Ugo Georgette e “dentes da memória”  (Azougue, 2011), biografia de Camila Hungria e Renata d’Elia sobre o mesmo período e personagens (no livro Haro e Mautner viram coadjuvantes e Roberto Bicceli, que não aparece no doc, vira o quarto beatle).  Formalmente a montagem do livro se assemelha muito a transcrição de um documentário.  

Entre o filme e o texto, a gente imagina Piva como um personagem do Detetives Selvagens de Roberto  Bolaño. Piva é Ernesto San Epitáfio explicando a taxionomia literária para Juan Garcia Madero (que pode ser Willer, Haro ou Mautner, de acordo a sua imaginação):

Ernesto San Epifanio dissera que existia literatura heterossexual, homossexual e bissexual. Os romances, geralmente, eram heterossexuais, já a poesia era absolutamente homossexual, os contos, deduzo, eram bissexuais, mas isso ele não disse.

Dentro do imenso oceano da poesia, distinguia várias correntes: bichonas, bichas, bicharocas, bichas-loucas, bonecas, borboletas, ninfos e bambis. Walt Whitman, por exemplo, era um poeta bichona. Pablo Neruda, um poeta bicha. William Blake era uma bichona, sem sombra de dúvida, e Octavio Paz, bicha. Borges era bambi, quer dizer, de repente podia ser bichona e de repente simplesmente assexuado. Rubén Darío era uma bicha-louca, na verdade a rainha e o paradigma das bichas-loucas.

– Na nossa língua, é claro – esclareceu –, no vasto mundo o paradigma continua sendo Verlaine, o Generoso.

Uma louca, segundo San Epifanio, estava mais próxima do hospício florido e das alucinações em carne viva, enquanto as bichonas e as bichas vagavam sincopadamente da Ética à Estética, e vice-versa. Cernuda, o querido Cernuda, era um ninfo e, em ocasiões de grande amargura, um poeta bichona, enquanto Guillén, Aleixandre e Alberti podiam ser considerados bicharoca, boneca e bicha, respectivamente. Os poetas tipo Carlos Pellicer eram, via de regra, bonecas, enquanto poetas como Tablada, Novo, Renato Leduc eram bicharocas. De fato, a poesia mexicana carecia de poetas bichonas, embora algum otimista pudesse pensar que aí se enquadravam López Velarde ou Efraín Huerta. Bichas, em compensação, abundavam, do maldoso (mas por um segundo escutei mafioso) Díaz Mirón até o conspícuo Homero Aridjis. Deveríamos remontar a Amado Nervo (vaias) para encontrar um poeta de verdade, quer dizer, um poeta bichona, e não um bambi como o agora famoso e reivindicado potosino Manuel José Othón, pesadão como ele só. E falando de poetas pesados: borboleta era Manuel Acuña e ninfo dos bosques da Grécia, José Joaquín Pesado, perenes cafetões de certa lírica mexicana.

– E Efrén Rebolledo? – perguntei.

– Uma bicha menorzíssima. Sua única virtude é ser, se não o único, oprimeiro poeta mexicano a publicar um livro em Tóquio, Rimas japonesas, 1909. Era diplomata, claro.

O panorama poético, afinal de contas, era basicamente a luta (subterrânea), o resultado da pugna entre poetas bichonas e poetas bichas para se apropriarem da palavra. As bicharocas, segundo San Epifanio, eram poetas bichonas no sangue, que, por fraqueza ou comodidade, acatavam – se bem que nem sempre – os parâmetros estéticos e vitais das bichas. Na Espanha, na França e na Itália os poetas bichas foram legião, ele dizia, ao contrário do que poderia pensar um leitor não excessivamente atento. O que acontecia era que um poeta bichona feito Leopardi, por exemplo, reconstrói de alguma maneira os bichas feito Ungaretti, Montale e Quasimodo, o trio da morte.

– Do mesmo modo, Pasolini retoca a bichice italiana atual, vejam o caso do pobre Sanguinetti (com Pavese eu não me meto, era uma bicha-louca triste, exemplar único de sua espécie, nem me meto com Dino Campana, que come em mesa à parte, a mesa das bichas-loucas terminais). Para não falar da França, grande língua de fagocitadores, em que cem poetas bichonas, de Villon à nossa admirada Sophie Podolski, apascentaram, apascentam e apascentarão com o sangue de suas tetas dez mil poetas bichas com sua corte de bambis, ninfos, bonecas e borboletas, excelsos diretores de revistas literárias, grandes tradutores, pequenos funcionários e grandíssimos diplomatas do Reino das Letras (ver, se for o caso, o lamentável e sinistro discorrer dos poetas da Tel Quel). E nem falemos da bichice da Revolução Russa, em que, se tivermos que ser sinceros, só houve um poeta bichona, um só.

– Quem? – alguém lhe perguntou.

– Maiakovski?

– Não.

– Essenin?

– Também não.

– Pasternak, Blok, Mandelstam, Akhmatova?

– Muito menos.

– Diga de uma vez, Ernesto, estou roendo as unhas de curiosidade.

– Só um – San Epifanio disse –, e tiro já a sua dúvida, mas este sim, bichona das estepes e das neves, bichona da cabeça aos pés: Khlebnikov

                                                                           ###

Aqui na bliss consideramos o Piva uma bichona, detetive selvagem no deserto de São Paulo. Mas sei que já disseram por aí, e foi pessoa seria quem falou, que ele não passa de uma bicha. Azinimiga chegaram a dizer que era na verdade uma bambi.

***

De Paranoia (1963)

A Piedade

Eu urrava nos poliedros da Justiça meu momento abatido na extrema

paliçada

os professores falavam da vontade de dominar e da luta pela vida

as senhoras católicas são piedosas

os comunistas são piedosos

os comerciantes são piedosos

se eu fosse piedoso meu sexo seria dócil e só se ergueria aos

sábados à noite

Eu seria um bom filho meus colegas me chamariam cu de ferro e me 

fariam perguntas por que navio boia? Por que prego afunda?

Eu deixaria proliferar uma úlcera admiraria as estátuas de 

fortes dentaduras

Iria a bailes onde eu não poderia levar meus amigos pederastas ou

barbudos

eu me universalizaria no senso comum e eles diriam que tenho 

todas as virtudes

eu não sou piedoso

eu nunca poderei ser piedoso

meus olhos retinem e tingem-se de verde

Os arranha-céus de carniça se decompõem nos pavimentos

Os adolescentes nas escolas bufam como cadelas asfixiadas

arcanjos de enxofre bombardeiam o horizonte através dos meus sonhos

*

Boletim do Mundo Mágico

Meus pés sonham suspensos no Abismo

minhas cicatrizes se rasgam na pança cristalina

eu não tenho senão dois olhos vidrados e sou um órfão

havia um fluxo de flores doentes nos subúrbios

eu queria plantar um taco de snooker numa estrela fixa

na porta do bar eu estou confuso como sempre mas as galerias do

meu crânio não odeiam mais a batucada dos ossos

colégios e carros fúnebres estão desertos

pelas calçadas crescem longo delírios

punhados de esqueletos são atirados no lixo

eu penso nos escorpiões de ouro e estou contente

os luminosos cantam nos telhados 

eu posso abrir os olhos para a lua aproveitar o medo das nuvens

mas o céu roxo é uma visão suprema

minha face empalidece com o álcool 

eu sou uma solidão nua amarrada a um poste

fios de telefônicos cruzam-se no meu esôfago 

nos pavimentos isolados meus amigos constroem um manequim fugitivo 

meus olhos cegam minha mente racha-se de encontro a uma calota

minha alma desconjuntada passa rodando

*

Os anjos de Sodoma

Eu vi os anjos de Sodoma escalando 

um monte até o céu

E suas asas destruídas pelo fogo

abanavam o ar da tarde

Eu vi os anjos de Sodoma semeando 

prodígios para a criação não

perder seu ritmo de harpas

Eu vi os anjos de Sodoma lambendo

as feridas dos que morreram sem

alarde, dos suplicantes, dos suicidas

e dos jovens mortos

Eu vi os anjos de Sodoma crescendo

com o fogo e de suas bocas saltavam

medusas cegas

Eu vi os anjos de Sodoma desgrenhados e 

violentos aniquilando os mercadores

roubando o sono das virgens

criando palavras turbulentas

Eu vi os anjos de Sodoma inventando 

A loucura e o arrependimento de Deus

*

Poema porrada

Eu estou farto de muita coisa

não me transformarei em subúrbio

não serei  uma válvula sonora

não serei paz

eu quero a destruição de tudo que é frágil

cristãos fábricas palácios

juízes patrões e operários

uma noite destruída cobre os dois sexos

minha alma sapateia feito louca

um tiro de máuser atravessa o tímpano de

duas centopeias 

o universo é cuspido pelo eu sangrento

de um Deus-Cadela

as vísceras se comovem 

eu preciso dissipar o encanto do meu velho

esqueleto

eu preciso esquecer que eu existo

mariposas perfuram o céu de cimento

eu me entrincheiro no Arco-Íris

Ah voltar de novo à janela

perder o olhar nos telhados como

se fossem o Universo

o girassol de Oscar Wilde entardece sobre os tetos

eu preciso partir um dia para muito longe

o  mundo exterior tem pressa demais para mim

São Paulo e a Rússia não podem parar

quando eu ia ao colégio Deus tapava os ouvidos para mim?

a Morte olha-me da parede pelos olhos apodrecidos

de Modigliani

Eu gostaria de incendiar os pentelhos de Modigliani

minha alma louca aponta para a Lua

vi os professores e seus cálculos discretos ocupando 

o mundo do espírito

vi criancinhas vomitando nos radiadores

vi canetas dementes hortas tampas de privada

abro os olhos as nuvens tomam-se mais duras

trago o mundo na orelha como um brinco imenso

a loucura é um espelho na manhã de pássaros sem Fôlego

*

Meteoro

Eu direi as palavras mais terríveis esta noite

enquanto os ponteiros se dissolvem

contra o meu poder 

contra o meu amor

no sobressalto da minha mente

meus olhos dançavam

no alto da Lapa os mosquitos me sufocam

que me importa saber que as mulheres são 

férteis se Deus caiu no mar

Kierkegaard pede socorro numa montanha

da Dinamarca?

os telefones gritam

isoladas criaturas caem do nada

os órgãos de carne falam morte

morte doce carnaval de rua do 

fim do mundo

eu não quero elegias mas sim os lírios

de ferro dos recintos

há uma epopeia nas roupas penduradas contra 

o céu cinza

e os luminosos me fitam do espaço alucinado

quantos lindos garotos eu não vi sob esta luz?

***

De Piazzas (1964)

Piazza VI

Algumas vezes

                as bombas de sorvete

                     caindo há 15 anos

                                 durante a tempestade

Sem ler

        Freud ou Villon

                  os garotos

                                         rompem barreiras

                  então em qualquer

                                            terreno baldio

iluminam

                               vestem-se

                                            no furacão do amor humano

onde

                               um cometa se desdobra

TESTE DI RAGAZZI CHE RIDONDO

          nos céus de whisky

          em cada canto da boca

                                                   cósmica

Matéria & clarineta

As panteras das plumas & as tranças das estrelas

numa fuselagem sem saída

um pelicano de tempos em tempos esganiça o mar dos 

      ambulantes

noite de meninos com corações brancos

fendas diminuídas  na imóvel lamentação entre a sopa

       & o garfo de polaroide

os canteiros dos clavicórdios em oblíqua oração sob os

         dentes

um curto langor & velas ampliando

*

Piazza VII

O equilíbrio (embora meu)

é um pouco teu como esta luz ao nível da maré

que tu divides benfeitor fascinando meu olho de fogo

            justo

é a vibração impossível de domar agora na potência do

            vazio celeste

dizem que urras

desmaias & tens visões

rolando sobre tua boca dilatada as auroras feitas de

            Presa

*

Piazza VIII

Eu aprendi com Rimbaud

& Nietzsche os meus

toques de INFERNO

(Anjos de Freud

            sustentai-me!)

& afirmando isto

    através dos quartos sem teto

    & amores azuis

eu corro até a colher de espuma fervente

      driblando-me no cemitério

faminto da última FOME

com tumbas & amantes cheios de pétalas

porque o céu foi nossa última chance

    esta noite

*

Piazza IX 

Os corações árticos coçavam suas cabeleiras cultivando

a morte

grandes & ardentes no mesmo sopro de um mesmo

sorriso apodrecido

purificados como os nossos idênticos pioneiros metálicos

às vésperas dos trovões de ar que nos arrebatam as

cabeças para o céu

sobre os muros de plenas dissecações ao brilho

inesperado do salmão das nuvens

nas cidades circulares de dolorosos espinhos atômicos

na infância cor de pêssego como a hora do amor

em cada solitário as mesmas oitavas com ossos à mostra

éter & línguas sólidas que nós não vemos

catalogadas ao lado trágico das mesmas ondas paralelas

aquelas que nos transportam vencendo toda a paisagem

purulenta

gotas de meninos morenos mudados em nevoentos

cascalhos de desolação

nas montanhas murchas de luar onde a lembrança é

cinzenta

correndo teu arco na tempestade solar da incerteza

o dia escurecia a auréola dos mortos descobridores de

Mágicas

*

PIAZZA XII

Teus olhos amarelos

                                 ritmados numa ferida distante

                                                                           de AMOR

A Rosa Azul & vazia como uma gaveta de hotel

Diga-me langorosamente os pequenos mamelucos

                                tremem em tentáculos eletrificados

       eu provo tua boca

                                       as folhas se desorganizam

                     em tapeçarias outonais

                                             & nas curvas de teus RINS

Fotografando em cores (em supremo grau como

                                                  o fogo na floresta)

uma cidade sagrada tão

                                        AZUL

***

Uma outra cidade, de Ugo Giorgetti