Roberto Piva [parte 2/2]: meu coração paranóico de veludo verde

Para ler ao som de “rock’n’roll sugar Darling”de Thiago Pethit.

Nessa segunda semana  dedicada ao trabalho de Roberto Piva  fazemos uma seleta  de” Mala na mão & asa preta” , segundo volume das obras reunidas do poeta, organizadas  por Alcir Pécora para a Editora Globo +  o documentário  Assombração Urbana de Valesca Canabarro Dios.

O volume  traz 4 livros publicados entre a 1976 e 1983. Nos detemos em 3: Abra os olhos e diga Ah! (1976), Coxas  (1979) e  20 poemas com brócolis (1981).  Quizumba (1983), apesar de ser o livro que traz “A Coréia é na esquina”, sentimos que se afastava mais  da imagem que rastreávamos.   

Este segundo post investiga (mas não de forma exaustiva) a figura do menino bonito. O moço, o garoto, o rapaz, o tuareg, o boy.

Que imagens se projetam sobre ele? Que promessa ele traz? Que canto estimula sua presença (ou ausência)? [nota mental: a canção de caetano  o menino cantada por gal em recanto. A leitura de tyrone dessa canção]

Camile Paglia em Personas sexuais dedica um capitulo inteiro a pensar o menino bonito, que segundo ela tem a dupla função de  origem do canto e destruição dele. Camile toma Dorian Gray e a vida de Oscar Wilde para pensar esse arquétipo. Uma beleza quase afeminada, rica em subtextos psicológicos, relações de dominação e submissão - quem manda e quem obdece.

Os garotos de piva não são assim. Os garotos de piva são Marlon Brando em  O selvagem. Brutos, barulhentos,  ávidos,  às vezes insuportavelmente distraídos (ou dissimulados).

Alcir Pécora, na introdução do volume escreve:

“ Os poemas compõem uma franca e desassombrada celebração amorosa, em particular do amor do efebo, cuja posse frequentemente fornece a principal matéria para o canto. Trata-se da apropriação de um modelo poético antigo, no qual o amor entre homens (regido por Afrodite Urânia, nascida exclusivamente do sémen de Cronos, e não  por Afrodite Pandêmia, popular e heterossexual, nos termos platônicos) é essencialmente passagem para uma forma de conhecimento inteligível ou supra sensível. Mas trata-se também de uma contradição e diferença em relação aos modelos metafísicos, uma vez que o discurso amoroso se constrói centrado substancialmente na energia do corpo e do ato sexual. Poesia hardcore – para dizê-lo com rigor -, cujo princípio cognitivo tem sua sede no sexo.”   

  

Mais a frente, retoma:

“O desejo que o seu discurso professa não é antegozo do que se passa entre quatro paredes nem chama que se esgota na boemia anárquica ou na bizarria juvenil, mas front de combate a um mundo dado como morto. Entenda-se o cadáver: um mundo regido pela normalidade assexuada e invariavelmente associado a negociatas e mitologias mercadológicas – ‘totem kapitalista’.”

 O garoto é a promessa de (a)ventura.

Em Coxas, entre outros ele é “Pólen”; em 20 poemas com brócoli  ele atende por “o garoto”;   em Abra os olhos e diga ah! ele não é nomeado. “Ele” seria o interlocutor implícito da maioria dos textos.  Na seção final do livro de 1976 Piva retoma personas míticas (como Ganimedes & Antínoo) que funcionam como máscaras  para esse(s) interlocutor(es).   

Nesse sentido, é vital a fala de Ricardo Domeneck em entrevista à Escamandro como forma de pensar os lugares possíveis desse garoto e a poética que ele constrói.

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GGF – Você costuma sempre falar da relação entre poesia e poeta com seu contexto e função. Qual é o lugar, ou a função est-É-tica (como você diz) da poesia amorosa no presente?

RD - Esta talvez seja a pergunta mais difícil de responder, certamente a que apresenta maiores armadilhas. Você se lembra da colaboração entre Tom Zé e o Grupo Corpo, há alguns anos? Ali havia, em minha opinião, uma expressão muito clara da necessidade de salvaguardar o discurso amoroso, para usar a expressão de Roland Barthes, no mundo contemporâneo ou qualquer mundo. O próprio Barthes exprimiu algo desta necessidade na pequena introdução que faz a seu Fragmentos de um discurso amoroso. Numa sociedade que busca a uniformização de quase tudo (não dos direitos e privilégios) e a criação de autômatos, a poesia lírica torna-se um refúgio não do individualismo egocêntrico, como certos patetas parecem crer, mas um refúgio para o direito de cada indivíduo de ser um indivíduo, ao mesmo tempo que é parte de uma comunidade. Num mundo em que a individualidade é muitas vezes acusada de individualismo num discurso que quer ajudar a transformar cada ser em mera ferramenta de um sistema, sociedade em que tudo é dispensável, em que seres humanos são usados todos os dias como bucha de canhão, o ato de eleger outro ser como uma “festa-em-si”, como teu próprio “príncipe das belugas” ou “princesa das raposas”, torna-se uma subversão completa e perigosa do sistema de uniformização e automatização. Não há nada menos alienado que a poesia amorosa. Pelo contrário, parece-me por vezes a mais desperta. Porque mantém em nós o desejo, seguindo as palavras de Cummings, de seguir sentindo, “porque sentir é estar vivo”, de não ceder ao cinismo. Algo a ser celebrado, sempre. Cummings o exprime de maneira muito melhor que eu, portanto, se você me permite, encerro com minha tradução de um trecho de uma das nonlectures do grande lírico amoroso americano:
“Vocês não têm a menor ou mais vaga concepção do que é serestar aqui, e agora, e a sós, e ensimesmos. Por que (vocês perguntam) alguém deveria querer estar aqui, quando (com o simples apertar dum botão) qualquer um pode estar em cinquenta lugares ao mesmo tempo? Por que alguém deveria querer ser agora, quando qualquer um pode ir quandando por toda a criação num girar de manivela? O que poderia induzir alguém a desejar sozinhez, quando bilhões de soi-disant dólares são misericordiamente desperdiçados por um bom e grande governo para evitar que qualquer onde quer que jamais esteja um instante qualquer só? Quanto a ser você mesmo – por que diabos ser você mesmo; quando em vez de ser você mesmo você pode ser centenas, ou milhares, ou centenas de milhares de outras pessoas? A simples ideia de ser-se a si mesmo em uma época de eus intercambiáveis deve parecer supremamente ridícula.” — e.e. cummings

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Pessoalmente considero 20 poemas com brócoli, o conjunto de textos mais bem construídos de Piva. Tanto como projeto de livro, quanto os poemas individualmente. O tom dos textos  é consideravelmente menos declamatório do que nos livros anteriores, os versos (super concentrados) estão centrados em imagens (pedras, membros, autores) de grande riqueza cromática. Formalmente, recordam Lawrence Ferlinghetti de Poems from pictures of the gone world.

Depois do lançamento do livro de Thiago Gallego, que foi um dia enorme e cheio de gente e acontecimentos, já no fim da noite, tomando a saideira num pé-sujo do Humaitá, lembrei  do ensaio do Gore Vidal sobre Mishima. C começamos (eu, Gallego, Valmir e Madiano) uma lista absurda das gays literárias que seriam boas companheiras de caça. De Verlaine à  Ismar Tirelli Neto, passando por João do Rio, William S. Burroughs, Thomas Mann e Néstor Perlongher.  Alguém dizia um nome e os outros levantavam objeções baseadas na obra e/ou biografia. Unânimes, só Piva & Pasolini.

Por Marcio Junqueira.

***

De  20 poemas com brócoli

I

última locomotiva. gregos de Homero
                sonhando dentro do chapéu de palha
                       última vozes antes dos lábios &
            dos cabelos. sonoterapia voraz.
                                você adora as folhas que caem
                                                     no lago escuro
                              este é o banquete do poeta
                                                                     sempre
                                                                     querendo
                                                         penetrar
                                                                      no caroço
                                                                                 da verdade.
nariz do garoto negro apontando para
                            a praça apinhada de tucanos sambistas
                                     você tranca o planeta.

*

XIV

                                                                                     para o Carlinhos

vou moer teu cérebro. vou retalhar tuas

                          coxas imberbes e brancas.

        vou dilapidar a riqueza de tua

                           adolescência. vou queimar teus

                          olhos com ferro em brasa.

                    vou incinerar teu coração de carne &

                                de tuas cinzas vou fabricar a

                                substância enlouquecida das

                                             cartas de amor.

                                                                               (música de

                                     Bach ao fundo)

*

XVI

abandonar tudo. conhecer praias. amores novos.
                     poesia em cascatas floridas com aranhas
                               azuladas nas samambaias.
        todo trabalhador é escravo. toda autoridade
                    é cômica. fazer da anarquia um
                        método & modo de visa. estradas.
                              bocas perfumadas. cervejas tomadas
                                   nos acampamentos. Sonhar Alto.

*

XVII

quero dividir com você a ventania a morte
            & as flores do pessegueiro.
                sinistras aves de rapina.
                        fontes de mel. pequena cidade do

                               interior donde você brota como
                                              Amor-Perfeito.
                        imensa & indelicada adolescência.
             tambores dos quintais & do riacho
                         nas asas dos anjos da Memória”

*

XIX

o garoto engole a flor. mistura de
                                   serpentes. seus olhos acendem
                                           miosótis na dissipada
                                                ternura do neon.
               dançarei no musgo do teu coração
                                     onde as estrelas do
                                     amor caem feito
                                         ducha

*

De Abra os olhos & diga Ah!

eu sou o jet-set do amor maldito

      DENTRO DA NOITE & SUAS CÓLICAS ILUMINADAS

os papagaios da morte com Aristóteles na proa do trovão

          DISPOSIÇÃO DE IR A DERIVA NOS DADOS DO AMOR

              espinafre pela manhã & queijo em pasta

                  almas-esportivas com flores entre os dentes

     minha laranja se abrindo como uma porta

         TUA VOZ Ê ETERNA eu vejo a mão cinzenta rasgar

     a parede do mundo

         ESTAMOS DEFINITIVAMENTE NA VIDA

*

(A POLÍTICA DO CORPO EM FOGO DO CORPO EM CHAMAS
DO CORPO EM FOGO) APAGANDO A LUZ as trevas devoram
          teu corpo em chamas tua boca aberta teu suicídio
 de prazer na grama tuas mãos colhendo meu rosto
 de folhas machadas na escuridão teu gemido à sombra
              das cuequinhas em flor

                    teus cabelos são solidamente negros

*

(MEU AMOR DORME & SE COÇA EM SONHOS SE DEBATE & GEME

                SE DEBATE & GEME SE DEBATE & GEME)

                       antes do almoço sentaremos no pára-lama de

              um carro & falaremos de EMPÉDOCLES assim os pássaros

          carregam suas verdades magníficas no centro do mundo onde

                                             escutamos vozes de MOTORES HUMANOS

EU OUVI SUAS PALAVRAS QUE ARROMBARAM O UNIVERSO   antes

                            da chuva carnívora

                    antes do transistor canibal

*

(A EPOPÉIA DO AMOR COMEÇA NA CAMA COM O LENÇÓIS

          DESARRUMADOS FEITO CAMPO DE BATALHA) 

é ali que eu começo a nascer para a madrugada & suas

         vertigens onde você meu amor se enrosca em

meu coração paranóico de veludo verde & as delícias de continentes

alaranjados dormem em seu rosto de pérolas turvas oh tambores do amor

             sem parar rumo às tempestades PLANETÁRIAS & suas

        cachoeiras tristes & pesadas como lágrimas

                  gosto de gostar & a tv da alma amanhece bêbada & tenta

                                           dizer alguma coisa”

*

Ganimedes 76

Teu sorriso

olhinhos como margaridas negras

meu amor navegando na tarde

batidas de pêssego refletindo em teus olhinhos de

          fuligem

cabelos ouriçados como um pequeno deus de um salão

          rococó

força de um corpo frágil como âncoras

gostei de você eu também

amanhã então às 7

amanhã às 7

tudo começa agora num ritual lento & cercados de

         gardênias de pano

Teu olhar maluco atravessa os relógios as fontes a tarde

         de São Paulo como um desejo espetacular tão

         dopado de coragem

marfim de teu sorriso nascosto fra orizzonti perduti

assim te quero: anjo ardente no abraço da Paisagem

*

Atentado Profundamente o Emocional 

                                              (Antinoo, ragazzo di marbro)

     garoto pornógrafo
                             antes que a lua chegue
                                                     esta feijoada será uma batalha

            Átila vence a grama do mundo
                                            ADIANUS CESAR Imperator
          caminhando na manhã romana com seus doze amantes
eu gostaria que você lesse Jacob Boehme
                                 suas coxas se retesam
                                                                   & você chora um pouco
                        venha, lamba minha mão &
                                                  se prepare para um milhão
                                                  de comas loucas loucas
                     antes que a lua chegue
                                                 morda meu coração na esquina
                                                                                      & não me esqueça

*

Antinous

(movimento de árvores)

são questões

                     terça-feira eu prefiro você bem

                                                                   louco

                    minha palavra & nada que você acredita

                    poderá acontecer: ostras olhos injetados Hegel

              durma com suas violetas do subúrbio

                                          e a cidade tosse como

                                          um índio com febre

São Paulo acorda em suas coxas

                       docemente

banho quente com vapor

    em espiral flocos de

    samambaias eróticas

assim que você espreguiçar eu estarei

                                                            sangrando

*

De Coxas

      sex fiction & delírios

OS ESCORPIÕES DO SOL

O adolescente ajoelhou-se abriu a braguilha da calça de
Pólen & começou a chupar.
Eram 4 horas da tarde do mês de junho & o sol batia no
topo do Edifício Copan suas rajadas paulistanas onde Pólen
& Luizinho foram fazer amor & tomar vinho.
O adolescente vestia uma camiseta preta com o desenho no
peito de um punho fechado socialista, calças Lee desbotadas
& calçava tênis branco com listras azuis. Você é minha
putinha, disse Pólen. Isso, gritou Luizinho, gosto de ser
chamado de putinha, puto, viado, bichinha, viadinho ah
acho que vou gozar todo o esperma do Universo!
Neste instante um helicóptero do Citibank se aproximava
pedindo pouso & os dois nem ligaram continuando com
suas blasfêmias eróticas heróicas & assassinas.
O guarda que estava no helicóptero então mirou & abriu fogo.
Luizinho ficou morto lá no topo do Edifício Copan com uma
bala no coração.
Por onde é preciso começar?
Pólen não sabia, mas seu olho sabia, sua mão sabia, sua
política cósmica sabia.
Hermafrodita morto no musgo mais alto. Suas baleias de
ternura, suas tranças do mais puro ouro, suas sardas em
torno do narizinho meio arrebitado & insolente.
Luizinho era uma sombra dentro do seu coração anarquista
& rápido suas lágrimas quebraram o aço dos elevadores com
seus guinchos de múmias eletrificadas ondas de reflexos
polaróide em frente à Igreja da Consolação rostos picados
nos escritórios & seus violinos enfadonhos, o amor
começaria por uma perda?
A atmosfera cor de azeitona era um alívio para o coração
metralhada pela dor construída ao crepúsculo doente em
cargas elétricas & surdas feitas de veludo & espinhas de
peixe um rodízio de aberrações crispou o rosto de Pólen
que agora tomou um ônibus & percorreu São Paulo num
suspiro rodando & rodando por aquela massa cinzenta do
capitalismo periférico sem escapatória & suas grandes asas
cobriam o Sol & seus escorpiões.
Enquanto isso os cinemas sofriam ataques contínuos de
office boys armados com estilingues & bolinhas de gude &
partilhavam da turbulência do Grande Terror com
máscaras feitas de folhas de bananeiras & bermudas
justíssimas onde se podiam ver magníficas coxas & lindos pés
descalços com tornozelos rodeados com florzinhas amarelas
& muitos traziam a palavra COMA-ME costurada na
bermuda na altura do cu.
Naquela tarde todo mundo estava com vontade de nadar
em sangue.
Anjos da verdade pensou Pólen em sua calma estranguladora
de babuínos agora devem começar as quermesses com leitões
coloridos purê de maçã & delicados tutus à mineira ostras de
Cananéia apimentadas servidas com retumbantes batidas
de Maracujá (a fruta da paixão) codorninhas recheadas com uvas
passas & torresminhos com queijo ralado o verão bem
poderia chegar com seu perfume de acarajé invadindo os
colégios fazendo os adolescentes terem ereções & as garotas
desmaiarem de desejo com seus pequeninos seios latejantes.

                                     agora
                                          um anjo pousou
                               em seu ombro
                                                    & Pólen adormeceu.
Quando acordou alguém tinha deixado em suas mãos o
livro As Américas e a civilização de Darcy Ribeiro & ele
desceu do ônibus para sentar na praça Buenos Aires & ler.
Abriu na página 503 & leu:
“Os Guerreiros do Apocalipse.
Uma vez implantadas as bases do Estado militarista na
América do Norte, uma série de acontecimentos comoveu
a opinião pública, os governantes, os militares, conduzindo
toda a classe dirigente do país a crises sucessivas de
apavoramento e histeria”.

*

APAVORAMENTO N° 1

dezoito garotos & dezoito garotas foram emparedados vivos
em caixas construídas com chicletes que só Adams fabrica &
tostados dentro de um porão de arsênico & cascavéis.

*

APAVORAMENTO N° 2

quinze adolescentes de ambos os sexos foram chicoteados na 
bunda por batalhões da TFP que os insultavam enquanto
trezentos rapazes & moças de seita imperialista Igreja Católica
cortavam rodelas de cebola & colavam em seus olhos.

*

HISTERIA N° 1

a confraria reacionária Unidos em Série promovedora de
festivais de telenovelas nas fábricas jogou uma substância
criadora de histeria CBK7 no reservatório de água de um
colégio de freiras & as alunas peidaram 3 dias & 3 noites
sem parar & depois se flagelaram & crucificaram.

*

HISTERIA N° 2

setenta adolescentes fascistas do Colégio Objetivo criaram
no laboratório de química (com auxílio de alguns
professores) uma substância hipnótica cuja finalidade é
levar a vítima ao arrependimento seguido de crises
de misticismo histérico.
Essa substância foi testada no bairro operário da Mooca &
durante 2 meses às 6 horas da tarde na avenida Paes de
Barros os operários se reuniram para rezar

*

Antínoo & Adriano

L`énigme du labyrinthe est

Celle-ci: comment descendre

Jusqu`à Dionysos sans perdre

La connaissance du chemin?

A.   Kremmer –Marietti, L`homme est ses labyrinthes

The rain outside was cold in

Hadrian`s soul.

Fernando Pessoa,  “Antinous”

Esta é a zona batida pelos afogados
Esta é a velocidade máxima de quem submerge
aqui as romãs romanas não crescerão mais
& duas águias de névoa orvalhando sandálias
adolescentes na grama de primavera escrevem
a palavra remenber
o doce Antínoo com seu arco carregando
corações maduros na aljava da fenda-essência
da história
os semáforos do tempo acendem seu sinal
verde por cima de sua
longa cabeleira
este doce garoto
patiu o coração do imperador
o Império adorando um deus adolescente afogado no nilo
sem esperar a Manhã egípcia chegar
Adriano chorou o resto de sua
vida na villa ao sul de Roma
as paredes rachavam pelas tardes
deixando entrar as lembranças
houve um tempo nas montanhas da
Bitínia quando as caçadas se prolongavam
até a hora do amor
o vinho de Falerno aderindo aos estômagos
enquanto os olhares se
cruzavam sobre o javali assado e rodeado
de frutas
este amor contruiu seu império na
memória & as escamas de
meu cérebro caem ao contato de seu dedo
os poetas latinos ouviram provaram
entenderam este tesouro afundado
nas tripas do tempo
resta o vento de verão nos caminhos
onde eles andaram

***

Assombração urbana, filme de Valesca Canabarro Dios

Roberto Piva [parte 1/2]: Uma outra cidade

Em setembro deste ano fizemos um post em torno do Roberto Piva. O post era um tributo de Clarissa Freitas ao doc  “uma outra cidade” de Ugo Georgette.   Histórias + poemas de  Antonio Fernando de Franceschi, Rodrigo Haro, Jorge Mautner e Claudio Willer.  Piva rondava o post (sendo inclusive sido citado no título) mas não aparecia com nenhum texto. Esta primeira postagem dedicada à sua poesia é uma espécie de complemento/desdobramento do post de setembro.  

Trazemos, então, o documentário de Ugo Georgette, diretamente dos arquivos de carlos lima, + uma seleção de Paranoia (1963)  e Piazzas (1964), os dois primeiros livros de Roberto Piva, que dialogam diretamente com o ambiente descrito tanto no doc quanto no post de setembro. (Não por acaso o filme começa exatamente no relançamento de Paranoia, em abril de 2000).

Uma sugestão que pode render leituras interessantes é brincar do jogo dos sete erros com o doc  de Ugo Georgette e “dentes da memória”  (Azougue, 2011), biografia de Camila Hungria e Renata d’Elia sobre o mesmo período e personagens (no livro Haro e Mautner viram coadjuvantes e Roberto Bicceli, que não aparece no doc, vira o quarto beatle).  Formalmente a montagem do livro se assemelha muito a transcrição de um documentário.  

Entre o filme e o texto, a gente imagina Piva como um personagem do Detetives Selvagens de Roberto  Bolaño. Piva é Ernesto San Epitáfio explicando a taxionomia literária para Juan Garcia Madero (que pode ser Willer, Haro ou Mautner, de acordo a sua imaginação):

Ernesto San Epifanio dissera que existia literatura heterossexual, homossexual e bissexual. Os romances, geralmente, eram heterossexuais, já a poesia era absolutamente homossexual, os contos, deduzo, eram bissexuais, mas isso ele não disse.

Dentro do imenso oceano da poesia, distinguia várias correntes: bichonas, bichas, bicharocas, bichas-loucas, bonecas, borboletas, ninfos e bambis. Walt Whitman, por exemplo, era um poeta bichona. Pablo Neruda, um poeta bicha. William Blake era uma bichona, sem sombra de dúvida, e Octavio Paz, bicha. Borges era bambi, quer dizer, de repente podia ser bichona e de repente simplesmente assexuado. Rubén Darío era uma bicha-louca, na verdade a rainha e o paradigma das bichas-loucas.

– Na nossa língua, é claro – esclareceu –, no vasto mundo o paradigma continua sendo Verlaine, o Generoso.

Uma louca, segundo San Epifanio, estava mais próxima do hospício florido e das alucinações em carne viva, enquanto as bichonas e as bichas vagavam sincopadamente da Ética à Estética, e vice-versa. Cernuda, o querido Cernuda, era um ninfo e, em ocasiões de grande amargura, um poeta bichona, enquanto Guillén, Aleixandre e Alberti podiam ser considerados bicharoca, boneca e bicha, respectivamente. Os poetas tipo Carlos Pellicer eram, via de regra, bonecas, enquanto poetas como Tablada, Novo, Renato Leduc eram bicharocas. De fato, a poesia mexicana carecia de poetas bichonas, embora algum otimista pudesse pensar que aí se enquadravam López Velarde ou Efraín Huerta. Bichas, em compensação, abundavam, do maldoso (mas por um segundo escutei mafioso) Díaz Mirón até o conspícuo Homero Aridjis. Deveríamos remontar a Amado Nervo (vaias) para encontrar um poeta de verdade, quer dizer, um poeta bichona, e não um bambi como o agora famoso e reivindicado potosino Manuel José Othón, pesadão como ele só. E falando de poetas pesados: borboleta era Manuel Acuña e ninfo dos bosques da Grécia, José Joaquín Pesado, perenes cafetões de certa lírica mexicana.

– E Efrén Rebolledo? – perguntei.

– Uma bicha menorzíssima. Sua única virtude é ser, se não o único, oprimeiro poeta mexicano a publicar um livro em Tóquio, Rimas japonesas, 1909. Era diplomata, claro.

O panorama poético, afinal de contas, era basicamente a luta (subterrânea), o resultado da pugna entre poetas bichonas e poetas bichas para se apropriarem da palavra. As bicharocas, segundo San Epifanio, eram poetas bichonas no sangue, que, por fraqueza ou comodidade, acatavam – se bem que nem sempre – os parâmetros estéticos e vitais das bichas. Na Espanha, na França e na Itália os poetas bichas foram legião, ele dizia, ao contrário do que poderia pensar um leitor não excessivamente atento. O que acontecia era que um poeta bichona feito Leopardi, por exemplo, reconstrói de alguma maneira os bichas feito Ungaretti, Montale e Quasimodo, o trio da morte.

– Do mesmo modo, Pasolini retoca a bichice italiana atual, vejam o caso do pobre Sanguinetti (com Pavese eu não me meto, era uma bicha-louca triste, exemplar único de sua espécie, nem me meto com Dino Campana, que come em mesa à parte, a mesa das bichas-loucas terminais). Para não falar da França, grande língua de fagocitadores, em que cem poetas bichonas, de Villon à nossa admirada Sophie Podolski, apascentaram, apascentam e apascentarão com o sangue de suas tetas dez mil poetas bichas com sua corte de bambis, ninfos, bonecas e borboletas, excelsos diretores de revistas literárias, grandes tradutores, pequenos funcionários e grandíssimos diplomatas do Reino das Letras (ver, se for o caso, o lamentável e sinistro discorrer dos poetas da Tel Quel). E nem falemos da bichice da Revolução Russa, em que, se tivermos que ser sinceros, só houve um poeta bichona, um só.

– Quem? – alguém lhe perguntou.

– Maiakovski?

– Não.

– Essenin?

– Também não.

– Pasternak, Blok, Mandelstam, Akhmatova?

– Muito menos.

– Diga de uma vez, Ernesto, estou roendo as unhas de curiosidade.

– Só um – San Epifanio disse –, e tiro já a sua dúvida, mas este sim, bichona das estepes e das neves, bichona da cabeça aos pés: Khlebnikov

                                                                           ###

Aqui na bliss consideramos o Piva uma bichona, detetive selvagem no deserto de São Paulo. Mas sei que já disseram por aí, e foi pessoa seria quem falou, que ele não passa de uma bicha. Azinimiga chegaram a dizer que era na verdade uma bambi.

***

De Paranoia (1963)

A Piedade

Eu urrava nos poliedros da Justiça meu momento abatido na extrema

paliçada

os professores falavam da vontade de dominar e da luta pela vida

as senhoras católicas são piedosas

os comunistas são piedosos

os comerciantes são piedosos

se eu fosse piedoso meu sexo seria dócil e só se ergueria aos

sábados à noite

Eu seria um bom filho meus colegas me chamariam cu de ferro e me 

fariam perguntas por que navio boia? Por que prego afunda?

Eu deixaria proliferar uma úlcera admiraria as estátuas de 

fortes dentaduras

Iria a bailes onde eu não poderia levar meus amigos pederastas ou

barbudos

eu me universalizaria no senso comum e eles diriam que tenho 

todas as virtudes

eu não sou piedoso

eu nunca poderei ser piedoso

meus olhos retinem e tingem-se de verde

Os arranha-céus de carniça se decompõem nos pavimentos

Os adolescentes nas escolas bufam como cadelas asfixiadas

arcanjos de enxofre bombardeiam o horizonte através dos meus sonhos

*

Boletim do Mundo Mágico

Meus pés sonham suspensos no Abismo

minhas cicatrizes se rasgam na pança cristalina

eu não tenho senão dois olhos vidrados e sou um órfão

havia um fluxo de flores doentes nos subúrbios

eu queria plantar um taco de snooker numa estrela fixa

na porta do bar eu estou confuso como sempre mas as galerias do

meu crânio não odeiam mais a batucada dos ossos

colégios e carros fúnebres estão desertos

pelas calçadas crescem longo delírios

punhados de esqueletos são atirados no lixo

eu penso nos escorpiões de ouro e estou contente

os luminosos cantam nos telhados 

eu posso abrir os olhos para a lua aproveitar o medo das nuvens

mas o céu roxo é uma visão suprema

minha face empalidece com o álcool 

eu sou uma solidão nua amarrada a um poste

fios de telefônicos cruzam-se no meu esôfago 

nos pavimentos isolados meus amigos constroem um manequim fugitivo 

meus olhos cegam minha mente racha-se de encontro a uma calota

minha alma desconjuntada passa rodando

*

Os anjos de Sodoma

Eu vi os anjos de Sodoma escalando 

um monte até o céu

E suas asas destruídas pelo fogo

abanavam o ar da tarde

Eu vi os anjos de Sodoma semeando 

prodígios para a criação não

perder seu ritmo de harpas

Eu vi os anjos de Sodoma lambendo

as feridas dos que morreram sem

alarde, dos suplicantes, dos suicidas

e dos jovens mortos

Eu vi os anjos de Sodoma crescendo

com o fogo e de suas bocas saltavam

medusas cegas

Eu vi os anjos de Sodoma desgrenhados e 

violentos aniquilando os mercadores

roubando o sono das virgens

criando palavras turbulentas

Eu vi os anjos de Sodoma inventando 

A loucura e o arrependimento de Deus

*

Poema porrada

Eu estou farto de muita coisa

não me transformarei em subúrbio

não serei  uma válvula sonora

não serei paz

eu quero a destruição de tudo que é frágil

cristãos fábricas palácios

juízes patrões e operários

uma noite destruída cobre os dois sexos

minha alma sapateia feito louca

um tiro de máuser atravessa o tímpano de

duas centopeias 

o universo é cuspido pelo eu sangrento

de um Deus-Cadela

as vísceras se comovem 

eu preciso dissipar o encanto do meu velho

esqueleto

eu preciso esquecer que eu existo

mariposas perfuram o céu de cimento

eu me entrincheiro no Arco-Íris

Ah voltar de novo à janela

perder o olhar nos telhados como

se fossem o Universo

o girassol de Oscar Wilde entardece sobre os tetos

eu preciso partir um dia para muito longe

o  mundo exterior tem pressa demais para mim

São Paulo e a Rússia não podem parar

quando eu ia ao colégio Deus tapava os ouvidos para mim?

a Morte olha-me da parede pelos olhos apodrecidos

de Modigliani

Eu gostaria de incendiar os pentelhos de Modigliani

minha alma louca aponta para a Lua

vi os professores e seus cálculos discretos ocupando 

o mundo do espírito

vi criancinhas vomitando nos radiadores

vi canetas dementes hortas tampas de privada

abro os olhos as nuvens tomam-se mais duras

trago o mundo na orelha como um brinco imenso

a loucura é um espelho na manhã de pássaros sem Fôlego

*

Meteoro

Eu direi as palavras mais terríveis esta noite

enquanto os ponteiros se dissolvem

contra o meu poder 

contra o meu amor

no sobressalto da minha mente

meus olhos dançavam

no alto da Lapa os mosquitos me sufocam

que me importa saber que as mulheres são 

férteis se Deus caiu no mar

Kierkegaard pede socorro numa montanha

da Dinamarca?

os telefones gritam

isoladas criaturas caem do nada

os órgãos de carne falam morte

morte doce carnaval de rua do 

fim do mundo

eu não quero elegias mas sim os lírios

de ferro dos recintos

há uma epopeia nas roupas penduradas contra 

o céu cinza

e os luminosos me fitam do espaço alucinado

quantos lindos garotos eu não vi sob esta luz?

***

De Piazzas (1964)

Piazza VI

Algumas vezes

                as bombas de sorvete

                     caindo há 15 anos

                                 durante a tempestade

Sem ler

        Freud ou Villon

                  os garotos

                                         rompem barreiras

                  então em qualquer

                                            terreno baldio

iluminam

                               vestem-se

                                            no furacão do amor humano

onde

                               um cometa se desdobra

TESTE DI RAGAZZI CHE RIDONDO

          nos céus de whisky

          em cada canto da boca

                                                   cósmica

Matéria & clarineta

As panteras das plumas & as tranças das estrelas

numa fuselagem sem saída

um pelicano de tempos em tempos esganiça o mar dos 

      ambulantes

noite de meninos com corações brancos

fendas diminuídas  na imóvel lamentação entre a sopa

       & o garfo de polaroide

os canteiros dos clavicórdios em oblíqua oração sob os

         dentes

um curto langor & velas ampliando

*

Piazza VII

O equilíbrio (embora meu)

é um pouco teu como esta luz ao nível da maré

que tu divides benfeitor fascinando meu olho de fogo

            justo

é a vibração impossível de domar agora na potência do

            vazio celeste

dizem que urras

desmaias & tens visões

rolando sobre tua boca dilatada as auroras feitas de

            Presa

*

Piazza VIII

Eu aprendi com Rimbaud

& Nietzsche os meus

toques de INFERNO

(Anjos de Freud

            sustentai-me!)

& afirmando isto

    através dos quartos sem teto

    & amores azuis

eu corro até a colher de espuma fervente

      driblando-me no cemitério

faminto da última FOME

com tumbas & amantes cheios de pétalas

porque o céu foi nossa última chance

    esta noite

*

Piazza IX 

Os corações árticos coçavam suas cabeleiras cultivando

a morte

grandes & ardentes no mesmo sopro de um mesmo

sorriso apodrecido

purificados como os nossos idênticos pioneiros metálicos

às vésperas dos trovões de ar que nos arrebatam as

cabeças para o céu

sobre os muros de plenas dissecações ao brilho

inesperado do salmão das nuvens

nas cidades circulares de dolorosos espinhos atômicos

na infância cor de pêssego como a hora do amor

em cada solitário as mesmas oitavas com ossos à mostra

éter & línguas sólidas que nós não vemos

catalogadas ao lado trágico das mesmas ondas paralelas

aquelas que nos transportam vencendo toda a paisagem

purulenta

gotas de meninos morenos mudados em nevoentos

cascalhos de desolação

nas montanhas murchas de luar onde a lembrança é

cinzenta

correndo teu arco na tempestade solar da incerteza

o dia escurecia a auréola dos mortos descobridores de

Mágicas

*

PIAZZA XII

Teus olhos amarelos

                                 ritmados numa ferida distante

                                                                           de AMOR

A Rosa Azul & vazia como uma gaveta de hotel

Diga-me langorosamente os pequenos mamelucos

                                tremem em tentáculos eletrificados

       eu provo tua boca

                                       as folhas se desorganizam

                     em tapeçarias outonais

                                             & nas curvas de teus RINS

Fotografando em cores (em supremo grau como

                                                  o fogo na floresta)

uma cidade sagrada tão

                                        AZUL

***

Uma outra cidade, de Ugo Giorgetti